Alea iacta est.
Chapter I

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¿Dónde estoy?

"¡No hace falta una lista ahora que están aquí!"

¿Qué pasó?

Huele a sangre. ¿Ya terminó? ¿O está muerto?

¿Realmente luego de todo ese infierno de año iba a terminar así?

"¡A la cabaña de enfermería!"

¿Escuchar borroso es posible?

"Tú, la niña de allá. Tú aquí con ése."

¿Quiénes son?

Shock.

No supo cuánto tiempo estuvo en el suelo, con la tierra húmeda contra la cara, su cuerpo entero derramándose desde lo más profundo sobre la hierba, mezclando su sangre con la ya existente de quimeras defectuosas.
Todo gira, oye estática. Pero ahora está sobre su espalda y no es de noche... Cree,​ pero al tratar de abrir los ojos siente como si se le quemara la retina con la luz.

¿Y los demás? ¿Están vivos? ¿Están bien?

Shock.

Su mente parece volver a su cuerpo con el alma partida por un rayo de dolor ¿era dolor? ¿Entonces estaba vivo?
Medio rostro asoma, solo ojos, sombrero (¿cofia?) y cubrebocas, no distingue más.
Su vista tambalea, como si le arrojaran una manta sobre la cabeza para luego retirarla.

—¿Cómo pasó?—
¿Cómo quiere que responda eso?
Se siente como si tuviera un trapo en la boca, ¿siquiera sabe de dónde viene? ¿No es como un poco irrelevante con el hueco ahí presente?
Esperaba que al menos se entienda cuando arrastra palabras forzadas, ni siquiera él se entiende.
Me atravesaron con una lanza.
¿Siquiera fue una lanza?

No le preguntan más, la cara desaparece-

Shock.

—Fluxum...— ¿Qué era eso? El mundo vuelve a aparecer como si fuera por la luz de un trueno, pero no es una tormenta.

Es dolor.

Si hubiera podido alejarse y correr, lo habría hecho, hueco y todo. Recoger lo que sea que ahora le falte y correr.

¿Qué me están haciendo?

Asumió que debió ser alguien de San Mungo, si fuera el psicópata del Vidente no habría estado ya vivo con su estado. ¿Por qué duele tanto? ¿No se supone que deben hacer algo?

¿No deberían hacer que pare?

Shock.

—Fluxum...— Nuevamente el trueno lo saca de la bruma dolorida que es su cabeza, como si fuera una descarga eléctrica aumenta mil veces y arde.

Arde, arde, arde, arde.

No sabe qué le están haciendo, ¿está despierto? ¿Sabrán que está despierto? ¿Por qué nadie le habla?
El antiséptico lo quema por dentro, siente que se está ahogando.

Y nadie.

Hace.

Nada.

Quien sea que esté trabajando en su abdomen, fuera de su vista ¿será el mismo sujeto de antes? Finalmente toma la decisión de terminar de hundirlo en una bruma, como si lo hubieran encerrado nuevamente.

Pero ahora fuera de su cuerpo, como se ven los juegos de uno de sus amigos del hockey.

La falta de dolor ahora lo perturba aún más, ¿murió? ¿Algo salió mal?
Si antes sentía demasiado, ahora no siente nada.
Nada en absoluto.

No sabe si está disociando, si está muerto o de otra forma lo han inmovilizado, pero sea agotamiento o la herida, no siente energía para moverse.
Ni hacer nada más.

Miró al techo, su rango de visión no llega a nada que no sea el techo, sus párpados se sienten pesados, su cabeza y todo, todo, todo, todo pesa. ¿Le están hablando? ¿Dónde están?
Está desrealizando quizá, pero no sabrá qué es eso, sigue en silencio, ya no siente las manos, manos, manos, manos en todas partes, en su abdomen, tocando cosas que jamás se debieron tocar en primer lugar.

¿Es posible sentir cómo las manos rozan todo lo que rodea tus órganos?

Le perturba pensar en lo que sea que estén haciendo aún, se siente encerrado fuera, como si fuera una casa, y sin llave.

El mestizo no entiende la medicina, no la ha presenciado ni la ha vivido en su realidad fuera de vomitar o que le vean la boca. Pero lo que debió ser una primera vez, que tuvo oportunidad de ser cualquier cosa, fue la peor.
Se pregunta si lo que ha sangrado desde el inicio de esa nueva pesadilla es su propia sangre o la mezcla de lo que ha comido.
¿Ya pasó?
¿Hay alguien aún? ¿Siguen con sus manos dentro de su abdomen? ¿Cómo funciona?
La paranoia acumulada toda su vida contra la gente mágica y ahora toda la paranoia acumulada en UN SOLO AÑO por un psicópata se unen en otra puerta que parece alejarlo aún más de su cabeza.
Ya no hay dolor, pero ahora lo azota la desconfianza y el terror de lo que sea que le están haciendo a su cuerpo.
¿Saben que es mestizo? ¿Hay algo que se vea diferente para saberlo?
¿Lo matarían si lo saben?

¿Dónde está Olymphea?
Si es San Mungo, dónde está ella, dónde está Adeline, ¿de quién son esas manos?

¿Alguien se enteraría de que no está si no es San Mungo?
Se siente a la deriva, cansado e irresistiblemente arrastrado al sueño luego de sentir como que le hubieran pasado encima un bulldozer y dos trenes.
Pero​ ya no quiere dormir. No quiere. ¿Y si el Vidente viene? ¿Y si es una trampa?
¿Y si es solo un seguro para que se lo lleven vivo?

De quién eran las manos.

A pesar de su paranoia errática, cual interruptor de luz, su cabeza se apaga y todo queda en oscuridad. No tuvo tiempo de pensar más, su cerebro agregando a lo que pareciera un álbum de sus pesadillas el último respiro de una época horrible, cerrada con broche de oro en forma de manos revolviendo entre sus órganos hasta salir por el otro lado del hueco, líquido ardiente que le cuece por dentro mientras flota atado por dolor pero sin alcance al control sobre su propio cuerpo.

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No sabe cuánto tiempo pasó, quizá minutos, horas, días. Pero hay una poción, reabastecedora de sangre, proporcionó su cerebro; en su mano.
Destapada.

¿Desde cuándo está eso ahí?
Su mano no se siente suya, su cara no se siente suya cuando se refleja en el frasco oscuro que oculta el líquido turbio.
En absoluto.
Bebe la poción, por reflejo supone, nada se siente real estando sumido en un nuevo anillo de su infierno personal.

¿Era real?

Algo está mal.

Está vendado, remendado cual juguete viejo y no le han dicho absolutamente nada. ¿No se supone que en San Mungo hay derecho a visitas? ¿Y la señorita Betty? ¿Quién sea?

¿Qué día es hoy?

No puede concentrarse. Luego de la reabastecedora no se siente tan mal. No sabe cuánto tiempo lleva o cuánto debe permanecer ahí, pero no quiere hacerlo, quiere irse.
Si es San Mungo, ¿donde está quién sea que tenga puta potestad sobre él?

El tiempo pasa a borrones y ahora hay una bandeja de comida en una mesita ante su regazo.
No la toca.

Y la siguiente tampoco.
Una enfermera le envía una mirada de desaprobación, pero la ignora, su expresión y su existencia, ambas. Ya es de noche y ante la ventana de la cabaña ahora pareciera haber una juerga. ¿Dónde está ella? ¿Dónde está el resto?

Quizá tan cerca pero fuera del alcance de su mano, como si se burlaran de sus dedos.
¿Son sus dedos?

Se le revuelve el estómago cual tambor de lavadora, protestando con hambre, pero se niega.
No tomará una sola cucharada de estas personas.

Ni aunque le pusieran cincuenta bolsas de sangre fresca enfrente.
Tendría que estar demente para hacerlo.
No quiere nada de lo que tengan para darle, no importa que lo necesite.

Quiere salir de ahí. Por completo, borrarse de la historia, quiere no aparecer en las palabras ni los pensamientos de nadie.
Ir a cazar en paz, quizá, no sabe cómo más comprobar que todo sea real, de que todo ahora terminó y está "bien". Eso lo arreglará, el bosque es suyo, es su terreno, lo que pareciera su hábitat natural.
En el bosque tiene el control, eso significa que todo es real, ¿no?
Quiere alejarse del olor a antiséptico, de las paredes de madera y la luz brillante. Quiere alejarse de esas personas, de esas manos, no son reales, piensa. No pueden serlo.
No habrían permitido que le pasara ésto.

Si todo el año, no, todo lo que ha experimentado en su vida no haya sido suficiente. Si la desconfianza, la paranoia y el rechazo no fueran reales. Algo tuvieron que haberle hecho, la lanza era el tope de la piedra en la cima de la colina y la misma ahora rodaba hacia él para aplastarlo.
Algo le hicieron.

Porque está vivo, pero no es real.
Si tuviera que elegir entre volver a una camilla con manos extrañas despertando el dolor y el fuego líquido que le quemaba por dentro; y morir por ser empalado pero sin sentir nada luego de cinco segundos del dolor parecido a la bomba atómica.
Habría elegido lo segundo sin dudas.
Porque no había jodida forma de que lo primero fuera real.

SMELLS LIKE TEEN SPIRIT

LOAD UP ON GUNS, BRING YOUR FRIENDS

Alea iacta est.
Chapter I

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Damián, Tesoro y Error
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Andrea, Heredero y Herramienta
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Antonov, Error Original y Lazo
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Cassandra, ha cometido errores. Francamente varios.
Es humana, después de todo.
Pero el pecado más grande fue caer a pies de un monstruo de ojos de sangre, cuando fuere apenas mujer, jurando que podía soportarlo.
Estaba equivocada.
Y si fuera a saber lo que terminó engendrando…
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Pobre infante huérfano, pálido como el mármol más fino resguardado del sol.
Ajeno a su existencia desde que esos finos dedos rozaron sus pequeños rizos negros siendo un lactante, Cassandra partió de su vida aún sin siquiera haber empezado, apagando con sus propias manos el fuego del romance prohibido y tóxico con un vampiro que dejó más de un error. Otro antiguo y oculto, que a ojos de Cassandra jamás ha de cruzarse con el bebé que acaba de abandonar a media noche mientras Killian cazaba para ellos. Mucho menos con el bebé de iguales rizos negros que ya la esperaba en casa.
El Macmillan sangre pura jamás ha de enterarse tampoco, hasta que llegase su temprana tumba, de la existencia de su primer error, ése que compartía los iris ámbar o citrino brillante casi blanco y casi también nombre del bebé que el vampiro sujetaba con tanta ilusión.
Damián…
Damiano.

Oh, cómo quiso ver aquello con su… Antonio… Antonov.

No.

No.
Tiene deberes. Tiene responsabilidad.
Y sobretodo, ésta vez no huye por comodidad, sino por amor.
Amor real al infante apenas mayor que el niño que acaba de parir.
…
¿Por qué cometer tal desliz cuando abandonó al fruto de la misma fechoría? ¿Teniendo un hijo más que la esperaba en casa, apenas con edad para sentarse por sí solo?
No importa cuánto piense sobre su desfachatez, no concilia el sueño mintiendo de tal forma, como si fuere un bucle todo lo que ocurrió a sus dieciocho años, ¿cómo repitió trepar entre las pieles de esa cama?
¿Marchar por la mañana y tener la insensatez de volver a verle?
No era su amante, no podía ser su amante. Era casada, su bebé la espera.
Y sin embargo, aún cuando no quiere, debió hacerlo.
Para tener al segundo error más grande que ha creado.
Sabiendo el daño y el hueco irreparable qué dejó en el inocente hombre con los poderes de un monstruo al desaparecer una primera vez pero dejando una cuna vacía huyendo de él, una excusa de mortinato, al ver cuan fuerte era la ilusión en su rostro meciendo a quién realmente era su segundo hijo.
No, ésta vez huyó para siempre, devuelta a su vida, la vida de la que jamás debió salir. Resignada con mente fría a borrar de sus recuerdos la existencia del bebé, Damian, susurraba aún así la melodía en su cabeza, traidora.
Y no importó cuánto tiempo demoró en enterrar aquella voz, todavía cantaba por las noches, cantaba con cada recuerdo de Antonio, cantaba con cada mentira, ocultando tanto, tanto sentir, tantas consecuencias de huir por amor, un amor tóxico e inmaduro, y arrepentirse por comodidad. Cada recuerdo de ambos errores separados en el continente y condenados a ojalá no verse jamás.
Y cantaba sobretodo, con los llantos casi gemelos, cada noche, aún a kilómetros de distancia de Damián, de su Andrea.

Supiera que el destino de los tres estuviere más fuertemente trenzado que su determinación de separarlos.