The Alphabet by Damian Macmillan | Finnbar

Et custodivit quasi pupillam oculi sui.

Chapter I

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Damian se había criado aislado desde que tenía memoria. Un bebé oculto por su condición de bastardo en un linaje tan antiguo pero a la vez lleno de personajes falsos, viviendo cuantas vidas hicieran falta para proteger su anonimato.

El precioso tesoro de Killian no fue la excepción.

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Era suyo, el único hijo que sostuvo en sus brazos luego de tantas figuras de viejos amores en su cama y en su mente.
¿Embarazos? Muchos.
Killian habrá tenido muchos hijos en más de 90 años vivo, pero a diferencia de las multitudinarias ramas de su árbol genealógico engendrado casi puramente por vampiros puros, jamás sostuvo en sus brazos a ninguno.

Hasta Damian.

Damiano.

La lluviosa noche en que llegó de cacería con el bebé berreando de la angustia entre mantas de seda y una nota firmada con letra fina y perfume sobre su pequeño cuerpo le volvieron a quebrar el corazón.

La misma mujer.

Fue un error, nunca buscó a ninguno de sus amantes, se rehúsa para mantenerse a salvo lo mejor que podía. Pero al verla tan bella como la primera vez que la tuvo compartiendo las pieles de su lecho hace casi 15 años. No pudo resistirse.
Y volvió a caer entre sus redes sin considerar el agujero irreparable que ya había en su alma.
Eso era hasta el segundo embarazo que le anunciaba aquella mujer, como hizo hace tanto tiempo.

Ilusión, esperanza.

Deseo.

Se sintió igualmente desolado al otra vez abrir la puerta que guardaba dolor y sueños rotos en esos muebles de madera oscura, hechos a mano, una cuna que jamás fue usada, una mecedora que nunca calmó a nadie.

Y cayó en la misma idiotez de siempre.

Fue una de las pocas veces en que presenció un nacimiento de su propia progenie, atendido por sanadores especializados con bolsas de galeones prometiendo secreto en su hogar.


Y lo vió.
Tan similar a cuántos neonatos vio, vivos apenas, muertos aún antes de nacer, pero éste era especial, algo en su pecho le decía que sí. Un bebé callado, pálido y frío, sin embargo, con el dedo de Killian trazando sus facciones y los finos y escasos rizos negros abriendo pequeños ojos de iris dorado tan ligero que sólo podían compararse con otros.

Su primer Damiano.

No sería igual, claramente jamás lo sería.

Pero el parecido era más allá de sus recuerdos y se sintió reviviendo un pasado qué ojalá no siguiera la misma línea hasta su presente.
Y no lo hizo.
Su bebé, protegido entre las telas más caras, alimentado con las manos más delicadas y mecido a dormir por las palabras más tiernas qué el hombre podía expresar.

Su Damiano. Damian. Tesoro.

Fue todo su mundo cuando se estaba ahogando en la desolación de otro amor fallido, engañado con la ilusión de que esta vez ella se quedaría, absorbido por completo en el infanto que en pocos meses llenó cualquier agujero y herida.

Quizá hizo más mal que bien.

Testigos del nacimiento del bebé, legalmente ninguno, madre desaparecida, y un padre con un linaje imponente que rara vez se veía. El infante dio su primera palabra, sus primeros pasos, aprendió a hablar, comer y moverse en su cúpula perfecta y segura.
Aún cuando ansiaba descubrir las caras del otro lado de la ventana.

Y lo hizo, pero tanto el niño arrepentido y asustado, como el padre culpable y enojado recibieron una bofetada de realidad en forma de simples burlas infantiles por su aspecto y su sombrero para proteger su piel sensible y miradas desconfiadas ante el edificio de hombre de ojos color sangre qué aparecía de la nada con un bebé.
Así que poco antes de que Damiano (Damián, Damián, Damián, se repetía culpable por las noches) cumpliera cuatro años, trajo a su casa otro error en su vida.

Stella.

Otro cuerpo en sus sábanas y sin embargo no lograba sentir nada aunque ella, por primera vez en tantas, tantas lunas, aceptó una propuesta en pos del bienestar de ambos, naciendo miradas enamoradas por parte de la mujer. Pero que no tenían absolutamente ni una pizca de calor para el pequeño de grandes ojos de oro fundido y una mata de rizos negros con orejitas puntiagudas.
Killian no peleó al respecto, al menos no frente al niño. Con las horas del pequeño durmiendo llenándose de palabras de ida y vuelta, duras y hostiles. Hasta que la mujer lloró falsamente en los brazos de su marido.
El vampiro solo aceptó.

Pensó que sería lo mejor.

Todo por mantener su Tesoro para él aunque fuera un poco más de tiempo. Hasta que alguien se diera cuenta.
Fue por ello que retiró a Damian de encuentros estresantes, no más burlas de niños desconocidos en el parque, ni miradas feas en el mercado, nada de palabras secas y ojos indiscretos y fríos de su madrastra.
Damian era suyo. Y quizá se arrepentirá en el momento de su muerte, pero ahora sólo quería evitarle lágrimas por el rechazo.

Y con ello su patio trasero se llenó de vallas más altas, columpios, tierra y árboles y la tienda de campaña donde pasó tantas noches enseñando a su hijo a cazar por si algún día, Merlín no lo quería, faltaba.
Aunque más pronto que tarde el niño estuvo esperándole ahí, en esa cúpula de tela, preocupado.

Pero jamás volvió.

Killian falleció con una sola cosa pasando por su mente.

Su Damian.

Y nadie más.

El niño, antes aislado, arrojado bruscamente a la sociedad de la mano de su madrastra que lo tironea en el mercado, quejándose en voz alta de que su piel arde y que le hace daño, mientras Stella rebate en su mal comportamiento y cómo ya no puede soportarlo más.
El mundo vacío de gente de Damian sólo se hizo más extenso, pero las caras antiguas se borraron.
La misma Stella se borró la noche en que lo dejó con frío y temblando bajo la lluvia pesada y la oscuridad tan clara para él pero aterradora con los truenos demasiado ruidosos, los rayos demasiado brillantes.
La puerta se abrió, y los muros a su alrededor cambiaron del elegante ladrillo y acero con enredaderas al concreto con dibujos de tiza y manos pintadas, y un patio lleno de gritos, chillidos, juegos y peleas.
Con una sola nota de pergamino escrito y con suerte dejando el nombre y apellido del niño además de los rechazos hacia él, incluido su mestizaje, Damian vio cambiar su mundo de pies a cabeza.

Adiós casa, adiós papá, adiós “mamá”.

Por favor, no me dejes aquí. Me portaré bien. Stella, vuelve.

El llanto que volvía a atacarlo sobretodo por las noches cuando recordaba entre los brazos de la señorita Betty que ni siquiera la tumba de su papá existiría.
Ahora, aislado pero no por el hombre que lo guardaba como su tesoro más preciado, sino por las cuidadoras qué no sabían cómo, de dónde ni qué hacer, no por falta de intentos.
Por Merlín, ni siquiera se sabía de dónde salió el niño, cuándo o dónde nació, qué edad tenía, solo nombre y apellido junto con la información que algún chequeo de sanador pudiera proporcionar. ¿Cuándo el fallecido Macmillan tuvo un niño? ¿Cuánto tiempo lo ocultó? ¿Quién tenía al niño y cómo sobrevivió?
Lo mejor que se hizo por tanto, tanto tiempo fue entregarle animales comprados, o dejarlo salir a “cazar”, esperando que supiera cómo hacerlo y que supiera cómo volver.
Parecía extraordinario que siempre lo hiciera sin nada más que un rasguño y entierrado de pies a cabeza.
El tiempo dio la respuesta obvia cuando nadie jamás volvió a reclamar al niño, ni a presentar favor en su nombre.

Y era irremediable el hecho cierto, la tristeza, la angustia y la rabia convivían cada vez en mayor caos, causando estragos en silencio que no notaría hasta los extremos, cuando un solo malentendido jugando lo sacaba de sus casillas; y un simple manotazo de un niño de siete años dejaba moretones y marcas en la piel de los otros. Ahí nació un miedo, cerrando para sí mismo las puertas al patio, sentado mirando en una silla actividades en las que no podía participar por ser un riesgo de seguridad demasiado grande.

Mírame, estoy aquí, quiero salir.
Me portaré bien. No quería hacer eso.
Perdón, no quise hacerlo.
¿Por qué no podemos jugar de noche?

Aprendieron a la mala, por los propios llantos del niño, demasiado entretenido jugando con el resto para notar que se estaba quemando por el sol cual si hubiera pasado horas en la playa. No sabían qué tan grande era el riesgo, para él y para el resto.


Así que su cúpula debió permanecer, aislado muchas veces sin querer o sin dar cuenta,
Tesoro se quedó dónde estaba, escondido, pero no guardado por papá.


Nombre OFF-ROL:Finnbar

Nombre ON-ROL:Damian Rogue Macmillan

Link a la ficha del personaje:
Presente

Permisos de Personajes: Irrelevante

Intención de la Historia:
- Redactar el inicio del viaje de Damián desde el aislamiento en casa por su fragilidad, hasta Babbitty por representar un peligro con las pasivas correspondientes.
- Dar pie con los capítulos siguientes a que Damián será considerado lo suficientemente mayor para aprender y resolver por sí mismo el dejar de alejarse y aislarse; buscando que aprenda a controlar su hibridez en su mayor capacidad.
- Desarrollar a profundidad los personajes de la primera infancia que corresponden a los orígenes de los traumas y forma de ser de Damián
- Proseguir con el desarrollo de pasivas de la historia de origen de hch [AQUÍ]
- Establecer el inicio de la historia en pasado del pj y sus capítulos correspondientes.

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